Les flammes du présage

Les flammes du présage

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Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la température, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les contours de initiales disparues, des devins de noms effacés par une portée qu’il ne comprenait pas. Le pluie, pourtant destructeur, avait révélé une vérité insaisissable : ces femme n’avaient pas simplement crevé, ils avaient existé effacés de l’Histoire elle-même. Il savait que la voyance par mail fiable, pratiquée par les prêtres et les visionnaires de Carthage, permettait d’interpréter éléments cachés dans les articles. Le vent, l’eau et particulièrement le artifices conservaient la rappel événements disparues. Mais ce qu’il venait d'apprécier dépassait tout ce qu’il connaissait. Les noms qui s’effaçaient de son parchemin n’étaient pas les personnes de simples citoyens. Ils appartenaient aux bouille les plus influentes de la grande ville. Généraux, gouverneurs, stratèges… tous semblaient s’être volatilisés sans produire de trace. Plus pessimiste encore, nul d’entre eux n’avait de arrivant, à savoir si leur lignée avait duré brisée durant que leur souvenir. Le scribe traça à futuriste les noms aperçus dans la cendre, en accomodant la même encre qu’il avait plébiscitée la veille. Mais d'emblée qu’il posa le calame sur le papyrus, l’encre s’étala anormalement, se diffusant comme si elle refusait de prendre forme. Il sentit un frisson taper sa colonne vertébrale. Les disparus n’étaient pas oubliés. Ils étaient bannis. Une force œuvrait dans l’ombre, modifiant les récits du passé, effaçant des existences entières. La voyance par mail fiable enseignait que tout divination, également subtil soit-il, contenait un souvenance. Le scribe savait qu’il devait poursuivre son affectation évident que nos propres appellation ne disparaisse à son tour. Il brûla un dernier parchemin, laissant les feux danser sous son regard concentré. Cette fois-ci, il n’attendit pas que les cendres refroidissent. Il les recueillit et les étala sur une plaque d’argile, espérant que les grains révèleraient d’autres petites étoiles cachés. Et ils apparurent. Non plus des noms, mais une volonté profonde. Un cercle brisé. Le scribe ne connaissait qu’un seul partie où cette interprétation était utilisé. Et il savait qu’il devait s’y remettre avant qu’il ne soit colossalement tard.

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